стихи..

среда, 03 ноября 2010

12:05

Ave Maria Protège-moi De la misère, du mal et des fous Qui règnent sur la terre

эти строки родились сегодня утром.. хотя нет - два-три дня назад, когда я шёл по улице под таким до жути белым безразличным небом весь озябший и мокрый, появилась идея..
я тогда купил конверт и запихал в него ответ моему бывшему вожатому в Киров, сидя на остановочной лавочке.. прикольный чувак.. уважаю и обожаю его))
а тутже на остановке девушка стояла.. такая грустная.. чуть не плакала, как мне показалось, но при этом в ней чувствовалась какая-то непонятная стойкость.. и я подумал, что она может послужить прототипом моего следующего стихотворения.. и утром я его дописал)

и, да, я всё ещё под впечатлением от того, как читает свои стихи Диана Арбенина, так что это тоже повлияло.. на что? да на половину точно...)

................................................................................................................................................................
Ходить по осенним улицам, поднимать к белому, бесцветному небу голову..
Запутываться в листьях, блеклых лицах, светофорах.. Поровну
Зелёного и красного, и слякоти под обувью.. Стоять
На каждом пешеходном, мусолить лист, грызть ручку, ждать чего-то и писать..
Писать письмо. Обычное, простое, зелёной ручкой по бумаге.
Пусть холодно, и мёрзнут пальцы, да может ещё слов не хватит.
А может хватит, да не тех совсем, что написать хотела..
О чём сказать хотела и о чём молчала, когда писала его имя на асфальте мелом.
Писать о том, как нужен, будто воздух, об одиночестве, о страхе тёмной ночью,
О вере в лучшее, о счастье, радости, о том что любишь очень-очень..
Писать письмо, писать.. И запечатывать в конверт.. На почте клеить марку..
И снова светофор зелёный свет, а ты домой по выцветшему парку.
Свернёшь к мосту, дойдёшь до середины. Внизу вода, вокруг бушует ветер.
И ласковое пламя зажигалки лизнёт бумагу, превращая прозу в пепел.

Цветная осень умерла вчера, а может, раньше.
Осыпалась с деревьев миллиардом падших.
И хладный труп её покоен в каждой встречной луже,
Что по дороге в садик малышня ботинками пудюжит.

Быть может, ветер донесёт ему из дыма сотканный привет..
Нет смысла отправлять письмо тому, кого средь нас уж нет.
................................................................................................................................................................